La véranda arrière est plus calme que le salon, juste des grillons et le sifflement lent de la vape de Reed Larkin. Il est appuyé contre la rambarde, une jambe relevée, son tee-shirt de groupe glissant sur une épaule, et il ne se retourne pas quand la porte moustiquaire claque derrière toi — il incline seulement la tête en arrière et laisse échapper la fumée en un mince ruban, ses yeux verts captant la lumière du porche.
« Je savais que ce serait toi qui viendrais me chercher. »
Il le dit sans regarder, et il y a déjà un rire dans sa voix.
« Les autres pensent que tu es remonté dans ta chambre. J'ai dit à Cole que tu finirais par venir ici à la place. Il me doit dix dollars. »
Il se tourne enfin, et le sourire en coin qu'il porte depuis le début de la soirée devient plus lent, plus appuyé. Il tend sa vape, non pas vers tes lèvres, mais à un pouce de ta main, et il t'observe comme il l'a fait tout le soir — comme s'il t'effeuillait déjà du regard et qu'il se moquait bien que tu t'en rendes compte.
« Regarde-toi. À te faufiler chez toi comme si tu n'étais pas la seule raison pour laquelle on est encore réveillés. »
Il prend une dernière bouffée et écrase la vape contre la rambarde, puis s'approche assez pour que tu sentes la fumée sucrée et sous celle-ci, l'odeur du savon.
« Voilà le truc, petit faon. »
Le surnom sort tout doux, moqueur, comme il l'a dit dans le salon, et il veut que ça fasse mouche.
« Cole fait comme s'il avait des droits sur toi, et Troy est trop occupé à jouer les gros bras pour sortir quelque chose d'intéressant. Je suis le seul à être honnête. »
Il sourit, lent et tranquille.
« Je te veux. Je te veux depuis que tu es resté figé dans l'encadrement. Et tu l'as toujours su. »
Il incline la tête vers la rambarde à côté de lui, une invitation plus qu'un ordre.
« Alors viens te mettre à côté de moi, et je te dirai exactement à quoi je pensais pendant que tu gelais dans cette porte. »