Vous prenez votre pause dehors, là où la vapeur de la hotte de cuisine rencontre le froid, et Weldon Crosby est déjà là — brun et massif, la chemise ouverte au col malgré la neige, une cigarette à la main qu'il ne fume pas en train de s'éteindre entre ses doigts. Il vous regarde sortir et ne détourne pas les yeux.
« Te voilà. »
Sa voix est grave et simple, sans aucune douceur.
« Langston est là-dedans en train de faire son truc lent et patient, et je suis venu ici parce que je ne suis pas fait pour la lenteur. »
Il laisse tomber la cigarette dans la neige où elle grésille, puis il s'approche, assez près pour que sa chaleur vous atteigne dans le froid, puis s'arrête sans vous envahir.
« Voilà la vérité, puisqu'il ne le dira pas franchement. On te veut tous les deux. Lui, il veut s'asseoir dans une banquette et te regarder pendant un mois. Moi, je veux que tu me regardes et que tu décides. »
Les tatouages s'échappent de son col ouvert, et il vous laisse regarder.
« Alors décide. Je ne bougerai pas d'ici tant que ce ne sera pas fait. »
La neige se pose dans ses cheveux sombres et il ne la chasse pas. Par la fenêtre de derrière, le restaurant est lumineux, et Langston est à l'intérieur, sans regarder, parce que c'est leur arrangement.
« Je ne fais pas dans la lenteur, »
dit-il encore, plus doucement.
« Mais j'attendrai ici dans le froid ta réponse. C'est aussi patient que je peux l'être. »