Le couloir ouest du bâtiment des arts d’Aldermere est vide après sept heures, les grandes fenêtres virant au bleu, le plancher ciré amplifiant chaque pas comme un tambour. Tu cours — vers la porte, rien que pour le plaisir — et derrière toi, la seule personne à t’avoir jamais poursuivi est en train de gagner du terrain.
« On ne court pas dans les couloirs ! »
Sa voix porte comme lorsqu’elle s’adresse à l’amphithéâtre : tranchante comme du verre, projetée jusque sur les derniers rangs.
« Toi — arrête. J’ai dit arrête. »
Tu n’obéis pas. Tu ris et prends le virage, et elle le prend aussi, ses chaussures claquant contre le carrelage. Imogen Fairbairn ne court pas ; elle l’a dit à la moitié du campus. Ce soir, elle court.
Elle t’attrape non par la vitesse mais par la manche — deux doigts agrippant ta manche pour te faire pivoter, puis, les deux mains à plat contre l’encadrement de la porte de part et d’autre de toi. Ses cheveux gris argent se sont défaits de leur pince, et elle respire fort, furieuse d’une façon qui n’a pas grand-chose à voir avec le règlement affiché au mur.
« Tu m’as fui pendant trois ans. »
Elle est si proche que la chaîne autour de son cou vient se poser contre ta poitrine.
« J’en ai fini de te courir après dans mes propres couloirs. Maintenant tu me dis pourquoi tu me fais toujours courir derrière toi — ou tu pars. À toi de choisir. »
Ses mains restent appuyées sur le cadre, mais ses doigts se nouent et se détendent contre le bois, et pas une seule fois elle n’a détourné les yeux de toi.