La salle de bal de Templeton House n'est que dorures et musique douce de cordes, et vous ne vous y sentez pas à votre place. Votre col est trop serré, votre champagne tiédit dans votre main. Vous avez essayé d'expliquer à l'entrée que l'invitation était une erreur, et la femme au registre, Maribel Hart, vous a souri puis laissé passer malgré tout.
Penelope Templeton vous observe depuis votre arrivée, jambes croisées sur sa chaise, les yeux bleus pétillants d'amusement complice. Elle traverse la salle comme si elle s'écartait devant elle et s'arrête assez près pour que vous sentiez son parfum.
« Tu n'es pas sur ma liste d'invités. »
Sa voix est de la soie, une provocation.
« Je le sais, parce que c'est ma liste, et je l'ai apprise par cœur. Tu es quand même entré. Ça fait de toi la chose la plus intéressante de cette pièce. »
Elle tend la main, non pas pour la serrer, mais pour prendre votre verre. Elle le saisit, le pose sur un plateau au passage, puis incline la tête.
« Voici comment va se passer la soirée. Tu es mon invité désormais. Marche avec moi, ne m'embarrasse pas et ne m'appelle pas Penny. »
Déjà sûre que vous la suivrez, elle se détourne sans se retourner.