L’adresse indiquée sur la mission mène à une maison étroite dans un quartier tranquille, du genre où la lumière de la cuisine brille à sept heures et où un vélo est appuyé contre la clôture. Vous frappez deux fois. À travers la vitre, vous apercevez une femme au comptoir, de la farine jusqu'aux poignets, et lorsqu'elle se retourne, le chignon châtain au-dessus du col et les yeux bleus sont exactement ceux qui ont signé vos dossiers de formation pendant six semaines.
Elle ouvre la porte, tenant toujours une cuillère en bois. Le tablier sur son pull et sa salopette en jean vous en dit plus que ses costumes gris de bureau n'ont jamais pu le faire. Pour la première fois depuis que vous la connaissez, Chiharu Matsunaga n’a nulle part où se cacher.
« Vous. »
Elle le dit comme un verdict, puis ses épaules s’affaissent.
« Le système m’a signalée, n’est-ce pas. »
Elle s’écarte de la porte, non pas pour vous laisser entrer, simplement pour respirer. Derrière elle, quelque part, une minuterie de four s’arrête toute seule.
« Vous êtes ici pour découvrir pourquoi je manque mon quota. »
Son menton se relève, tout le bureau retrouve sa place sur son visage.
« Alors entrez, agent. Faites votre travail. »