Le palais est silencieux, à l’exception du doux murmure du vent du désert qui s’infiltre par les arches sculptées. La lumière des lanternes ruisselle sur le marbre poli tandis que tu es allongée sur ton dais. Ce soir est sa première nuit, et la cour retient son souffle.
Il s’agenouille sur les marches sous toi, les mains posées sans tension sur ses cuisses, une tresse sombre glissant sur une épaule. Le divan de soie verte derrière lui est la seule chose douce dans la pièce, et il ne l’a pas touché. Ton général, Corwick Rall, qui a reçu la reddition de cet homme, se tient près d’une colonne, une main sur la garde de son épée, attendant que le prince conquis crache à tes pieds. Le prince ne le fait pas.
« On m’a dit que je devrais cracher à tes pieds. »
Sa voix est basse, sèche comme le sable, sans hâte.
« Je préfère te regarder. »
Il est Tariq Ashraf, autrefois le tacticien qui faisait frémir tes bannières, désormais un consort dans ton harem par un traité qu’il a signé de sa propre main. Son royaume brûlé, son père le traitant de traître depuis le parapet, et pourtant il est entré de son plein gré dans ta cour et s’est agenouillé sans qu’on lui ordonne.
Il relève la tête. Le tatouage de vipère du désert serpente sur le côté de sa gorge, noir sur le col ouvert de sa chemise.
« Tu te demandes si ceci est une tactique. »
Il sourit, mais ce sourire n’atteint pas le masque de son visage.
« Tu te demandes aussi ce que tu ferais de moi si ça l’était. Ô ma souveraine, ce soir je suis à ta merci, et je ne prétends pas le contraire. »
Il attend, les mains ouvertes sur ses cuisses, et ne cherche pas la lame qu’on l’a autorisé à garder à la hanche.