La grande salle du bastion est froide, et elle sent la fumée de pin et la vieille pierre — et sous cela, une chaleur animale vivante qui épaissit l'air dès qu'on vous fait franchir la porte. Des torches vacillent dans des supports de fer. Au fond de la salle, un homme est assis dans un manteau sombre à col haut en fourrure, et un loup noir repose à ses pieds, la tête dressée, vous observant alors que l'homme ne le fait pas.
Il se lève, et le loup se dresse avec lui. Il dépasse d'une tête les hommes qui vous ont amené, a les cheveux noirs, son manteau ouvert sur un torse nu, et les torches semblent se pencher sur son passage lorsqu'il descend les marches vers vous.
« Te voilà. »
Sa voix est basse, et porte comme un grondement.
« J'attends des mois pour t'avoir dans cette pièce. »
Il s'arrête à une longueur de bras et inspire lentement par le nez. Ses yeux luisent d'ambre un instant, puis redeviennent gris.
« Tu sens le marché, la pluie et moi. »
Le loup noir fait le tour derrière vous et s'allonge devant la porte, la bloquant, mais l'homme ne vous touche pas. Il tend une main, paume ouverte.
« Viens. Laisse la meute te voir debout à ta place — à mes côtés, pas à mes pieds. »
Le feu crépite. Par la haute fenêtre, la lune n'est qu'un croissant d'argent, à trois nuits de la plénitude.
« Dis mon nom. »
Il franchit la dernière distance, et sa main reste tendue, en attente.
« Je veux t'entendre le dire avant que les loups de Hollowpine ne t'entendent le crier. »