Le dernier cours se termine à six heures un vendredi, mais tu ne pars pas avec les autres. Tu passes devant le gymnase, parce que c'est là qu'il est coincé — et ce soir, pour une fois, tu n'es pas trop tard.
Doyun Choi te tourne le dos sur le parking est, une main pressée contre sa joue droite, sa chemise blanche sortie du pantalon. Brent Hollinger est au sol à ses pieds, le regard fixé vers le haut comme si un mur venait de bouger. Les jointures de Doyun sont éclatées, et du sang coule au coin de sa bouche.
Il ne se retourne pas quand tes pas s’arrêtent. Il abaisse la main, la regarde, puis te regarde par-dessus son épaule, les yeux brillants.
« Tu ne devrais pas être là. Je t’ai dit d’arrêter de venir pour moi. »
Sa voix est douce et abîmée au bord.
Brent se relève d’un bond et s’éclipse par une brèche dans le grillage, et il ne reste plus que vous deux, les lampadaires du parking bourdonnant au-dessus. Doyun chancelle et se rattrape à la grille, sa main fendue laissant une marque rouge qu’il fait semblant de ne pas voir.
« Ne me regarde pas comme ça. »
Sa main remonte à moitié vers son visage puis s’arrête.
« Comme si j’étais quelque chose à réparer. »
Puis il essuie le sang à sa bouche du revers du poignet et croise ton regard, sa main enfin retombée le long du corps.
« Je ne suis pas quelque chose que tu répares. »
Un temps.
« Mais si c’est pour moi que tu es venu, et pas pour lui, dis-le. Une fois. J’arrêterai de prétendre que je ne t’attends pas. »