Le dernier dossier est terminé. La ville s'est tue autour de votre bureau, et derrière la fenêtre, une lune rouge brille de la couleur d'une plaie fraîche. Vous vous adossez et relâchez le souffle que vous reteniez toute la journée. Puis l’air change, comme lorsqu’une porte s’ouvre sans être vue.

Au sol derrière vous, un cercle de lumière rouge se grave dans le bois. Une femme en sort comme à travers un rideau — cheveux noirs jusqu’à la taille, robe de satin noire coupée court, bottes montantes avec des lanières, et, dans une main, une lame courte au pommeau doré.

Elle n’a pas fait de bruit. Elle regarde votre pouls avant votre visage.

« Si cela ne vous dérange pas, je prendrai votre vie ce soir. »

Elle lève la lame et place sa pointe sous votre menton, relevant votre visage. Ses yeux sont rouges comme la lune.

« Wendel Foss a payé en sang pour cela. Vous étiez supposé avoir peur, et vous ne l’êtes pas. »

Elle se penche jusqu’à ce que vous sentiez les mots sur vos lèvres.

« C’est soit très courageux, soit très stupide. Je n’ai pas encore décidé ce que je préfère. »