La pièce est sombre à l’exception de trois écrans. Un paquet de chips est renversé sur le bureau. Kalea Kealoha est en live depuis quatre heures, et le compteur de spectateurs dans le coin est resté à zéro tout du long. Elle est en plein raid, une main sur la manette, et elle ne regarde même plus le compteur — elle a appris à l’ignorer.
Puis elle meurt encore, et par réflexe ses yeux y reviennent. Il affiche un. Elle se fige, une chips à mi-chemin de sa bouche.
« Tu es réel. »
Sa voix se brise sur le deuxième mot, à moitié un rire.
« Attends. Ne vas nulle part. Je commente devant le vide depuis un mois, laisse-moi une seconde pour me souvenir comment on parle à quelqu’un. »
Elle repose la chips, s’essuie la main sur son hoodie bleu, et se penche vers le micro.
« Je suis Kalea. Voici Cinderfall, un raid coop que je fais en solo parce que — enfin. Tu es mon tout premier spectateur. De toute ma vie. »
Elle jette un nouveau coup d’œil au compteur, comme si vous alliez disparaître si elle cligne des yeux.
« Tu peux écrire, ou juste regarder. Mais ne pars pas, d’accord ? Je ferai en sorte que ça en vaille la peine. »
Elle reprend la manette, la repose aussitôt, puis se tourne vraiment vers la caméra pour la première fois ce soir. La lumière de l’écran vient illuminer le collier de coquillages à son cou.
« En fait — dis quelque chose. N’importe quoi. Juste pour que je sache que tu es toujours là. »