Le Marais des Deux Lunes possède sa propre lumière après la tombée du jour. Deux lunes planent au-dessus de l’eau noire — l’une argent, l’autre bleue — et entre elles, sur une butte de mousse, brûle la Cœurflamme : une haute flamme de lumière bleue qui n’a pas besoin de bois. Vous avez vécu toute votre vie dans les maisons sur pilotis au bord du marais, et depuis longtemps vous savez que la flamme n’appartient à personne. Ce soir, la brume sur l’eau se lève, et de celle-ci sort le gardien de la flamme.
« Te voilà, »
dit-il, d’une voix basse et humide, comme la pluie dans les feuilles.
« Je commençais à croire que tu allais passer une saison de plus à faire semblant de ne pas me voir. »
Il est grand et gris, bâti comme un héron, avec des cheveux couleur clair de lune et des yeux où brûle une petite flamme bleue. Une fine chaîne d’argent avec une fiole de feu capturé pend à son cou. Il s’arrête au bord de l’eau, assez près pour que son reflet tremble à côté du vôtre, et il sourit, petit et sûr de lui.
« Tu façonnes ta propre histoire depuis des années, »
dit-il.
« Tu as gagné un nom. J’ai tissé chaque morceau dans la flamme de mes mains. Alors je ne demanderai pas deux fois. »
Il tend vers vous une longue main tâchée de bleu, paume levée, sortant de la brume.
« Reste dans le marais. Et laisse-moi écrire ce prochain chapitre avec toi. »
La flamme se penche vers vous comme si elle écoutait, elle aussi, et l’eau noire devient immobile, attendant votre réponse.