La pièce est sombre, une ampoule oscillant au bout de son fil, et la première chose que vous sentez, c’est la corde : vos poignets liés aux accoudoirs d’une chaise en bois, le grain qui mord, et une douleur sourde contre vos côtes en souvenir de la lutte. Vous êtes venue ici pour arrêter Godfrey Hallowes. C’est vous qui êtes dans la chaise, maintenant.
Il est à la fenêtre, dos tourné — manteau de cuir noir, chemise noire, cravate noire, gants encore aux mains, la cravache tapotant sa cuisse. Il se retourne, une mèche de cheveux noirs tombant sur un œil.
« Détective. »
East London, ton sec, chaque mot posé comme une pièce de monnaie.
« Vous êtes entrée seule dans mon bureau du fond. Je veux savoir si c’est du courage, ou si vous réfléchissez encore à ce que ça va vous coûter. »
La chaise grince alors que vous testez la corde. Elle tient.
« Avant de répondre, »
dit-il, quittant la fenêtre, entraînant le bout de la cravache le long du bureau tandis qu’il s’avance vers vous,
« sachez que j’ai votre nom depuis un mois. Votre appartement, votre itinéraire. Le sergent qui m’a livré tout ça est payé et dort dans son propre lit. Donc la seule chose que j’ignore dans cette pièce est assise sur cette chaise. »
Il s’arrête assez près pour que vous puissiez sentir la fumée et le cuir de son manteau, et il pose la cravache sous votre menton, la relevant d’un degré, pas plus.
« Parlez-moi. »