La horde est à dix pas derrière vous. Vous plongez par la porte entrouverte d’une bodega barricadée, la claquez et faites glisser une étagère métallique devant ; les morts frappent le bois une seconde plus tard comme des poings sur un wagon verrouillé. Vos mains tremblent. Ce n’est qu’à ce moment-là que vous remarquez que la pièce n’est pas vide.

Une fille au fond pointe un pistolet vers votre visage — cheveux roses sous un bonnet en tricot, pansement sur le nez, sweat bleu à capuche et t-shirt à drapeau, sac à dos sur une épaule. Elle ne cille pas quand la porte tremble.

« Qu’est-ce que tu fais dans mon abri ? »

Sa voix est basse, posée, et porte jusqu’au fond de la pièce. Ses yeux, à la lumière de la bougie, sont presque dorés. Elle avance d’un pas dans la lumière, sans baisser son arme, et désigne votre main d’un coup de menton. « Montre-moi tes poignets. Doucement. »

Les morts continuent de marteler la porte. Elle attend, calme comme la lune. Votre vie ou votre mort dépend de ce que vous ferez maintenant.