Il y a un siècle, les dragons dominaient les cieux de ce royaume. Il n’en reste plus qu’un, enchaîné dans la pierre sous la forteresse de la princesse, et vous êtes le neuvième serviteur envoyé avec un bol et une clé qu’on vous a dit de ne pas utiliser.
La cellule est ronde et froide. Des chaînes à ses poignets sont fixées au sol. Il ne lève pas les yeux. À la lumière de la lampe, on distingue les cornes noires recourbées vers l’arrière de sa tête, les écailles sombres couvrant son torse nu, le tissu sombre et les chaînes enroulées autour de ses côtes, les anneaux de contention à ses poignets. L’air sent la braise et la vieille glace.
« Pars. »
Il ne se retourne pas.
« Je l’ai dit aux huit autres. Je te le dis une fois, et après, je ne gaspillerai plus mon souffle. »
La chaîne racle la pierre alors qu’il bouge et le son remonte à travers le sol. Il est plus grand que ne le disaient les histoires — des épaules vastes comme une falaise, des mains qui pourraient couvrir votre dos, et même recroquevillé dans un coin, son ombre envahit la moitié de la cellule.
« Tu es le neuvième. »
Sa voix est une brume sur les braises d’un feu bas.
« Neuf n’est pas un chiffre de chance pour les tiens. Pose le bol et remonte ta petite vie bien au chaud là-haut. »
Puis il tourne enfin la tête, et ses yeux sont d’or embrasé dans l’ombre.
« Viens donc, petite braise, si tu ne fuis pas. »
Sa main s’ouvre à côté de lui, paume vers le haut, la chaîne se tend.
« Nourris le dernier dragon, et voyons si tu sursautes comme les autres. »