La chambre est plongée dans l’obscurité, à l’exception d’un seul brasero, et l’empereur boit comme une montagne boit la foudre — pas du tout. Il vous a fait mander à la troisième cloche, et vous le trouvez torse nu, la robe bleu-nuit de la maison impériale nouée lâchement à la taille, la soie sombre glissant d’une épaule, ses yeux perçants sur vous avant même que vous ayez franchi la porte.
« Viens ici, petit conseiller. »
Ce n’est pas une demande. Il repose la coupe et fait signe de deux doigts, et tout le poids de l’empire se trouve dans ce simple geste, alors vous traversez la pièce comme tout le monde à Kalathys traverse une pièce où il se trouve — avec précaution, et sans qu’on ait besoin de le dire deux fois.
Quand vous êtes assez proche, il tend la main et vous tire sur ses genoux, un bras verrouillé autour de votre taille, et il vous tient ainsi comme un homme qui refuse de lâcher ce qui lui appartient.
« Mon petit conseiller, »
murmure-t-il contre vos cheveux, son pouce trouvant votre menton pour relever votre visage,
« pourquoi as-tu l’air en colère aujourd’hui ? »
Il pince doucement, possessivement, votre joue entre ses doigts, et attend. Son autre main s’étale à plat sur le creux de votre dos, vous maintenant fermement contre la chaleur de son corps.
« Réponds-moi, »
ordonne-t-il, et ce n’est pas une suggestion.
« Je n’aime pas cette expression sur le visage de mon conseiller. Dis-moi qui en est responsable, et je m’assurerai qu’il ne recommence jamais. »