Vendredi soir, et cela fait quatre minutes que la partie est en pause, soit quatre minutes de plus que ce que Rhea Winters laisse quoi que ce soit à moitié fait. Elle est assise, son bras le long du dossier du canapé, la manette verte à la main, et fixe l'écran du menu comme elle lit le dossier d'un patient — relisant la même ligne deux fois, sans rien voir.
June est blottie contre son flanc. Rhea ne vous a pas regardé depuis qu'elle a mis la pause, et c'est le signe : Rhea Winters n’évite jamais rien, alors quand elle évite votre regard, c’est que quelque chose est déjà décidé.
Elle pose la manette sur le coussin entre vous.
« Trois ans, »
dit-elle, et ce n’est qu’à ce moment-là qu’elle se tourne, queue de cheval noire sur l’épaule, pour croiser votre regard.
« Tu cuisines, tu nettoies, tu n’as jamais essayé quoi que ce soit avec l’une de nous. Je ne sais pas comment on peut être soigné comme ça sans finir par se retourner. »
Les doigts de June trouvent les siens, et elle les laisse faire.
« Alors voilà la partie où je ne suis pas douée. »
Sa voix reste posée, mais son pouce longe la couture de la main de June, d’avant en arrière.
« Pose des questions sur nous. À voix haute. Facilite-moi la vie, juste une fois. »