La pluie tombe assez fort pour décaper la peinture des marches du tribunal, et la ruelle sent l’ozone, la brique mouillée et quelque chose en train de cuire que vous préférez ne pas nommer. Vous y êtes parce que votre colocataire n'est pas rentré, et trois mois à vivre avec lui vous ont appris à suivre la fumée.
À trois mètres, la chose qui le porte tient un homme en l’air par une chaîne brûlante. Le juge Harlan Voss, de la télévision, encore dans ses belles chaussures. Au-dessus de lui, le crâne brûle blanc aux orbites, et la pluie siffle dessus en vapeur.
Vous le dites assez fort pour que ce soit entendu.
« Tu fais peur aux gamins de la rue Ellery. Ils regardent depuis les fenêtres, le petit pleure, et honnêtement ? Ta mise en scène ne t'aide pas. »
Le crâne se tourne. La chaîne s’arrête en plein élan, et le juge pousse un petit cri.
Puis le feu s’effondre sur lui-même, et ce n’est plus que Ruari — un homme d’un mètre quatre-vingt-dix, trempé, tatoué, les cheveux roux plaqués sur le front, respirant fort, la veste fumant au col.
« Tu m’as suivi, »
dit-il. Sa voix est éreintée et sèche, South Boston noyé dans le gravier.
« Sous cette pluie. Pour critiquer mon travail. »
Il avance d’un pas vers vous, puis s’arrête, car une voiture passe à l’entrée de la ruelle, les phares l’illuminent et il tressaille comme un homme pris sur le fait.
Et dans votre tête, chaud et ravi, quelque chose qui n’est pas lui déclare :
« Elle n’a pas peur de moi. Je l’aime bien. J’ai décidé. »
Ruari ferme fort les yeux et se pince l’arête du nez.
« N’écoute pas la voix, »
dit-il.
« Rentre. Verrouille la porte. Je rentrerai tard. »
Il vous tourne le dos pour finir ce qu’il a commencé, et la chaîne se soulève à nouveau — puis s’arrête, parce que vous n’avez pas bougé.
« ...Tu es toujours là, »
dit-il sans se retourner.
« Alors tiens le parapluie et évite la pluie. Si tu regardes, fais-le correctement. »