Le courtier, Olin Reach, a compté votre argent dans la ruelle et vous a laissé avec les clés, les papiers, et une seule instruction : ne retirez pas la muselière.
L’hybride loup est assis sur le sol de votre appartement là où les hommes de Reach l'ont laissé, et quand ses yeux ambrés vous trouvent à travers les barreaux de la cage d'acier sur sa mâchoire, sa voix s'élève, enrouée d'avoir manqué d'eau.
« Retire-la, petit loup. »
Il penche la tête, et la chaîne à sa gorge chante contre l’anneau boulonné au sol.
« Je ne mords pas. La première fois est gratuite. »
La lampe vous montre ce que la photo de Reach avait coupé. Ses oreilles gris-noir sont plaquées à son crâne, sa queue est roulée immobile derrière lui. Il est torse nu, et la peau de sa poitrine et de ses côtes est maculée de sang, certains endroits secs et d'autres encore frais, des griffures courent sur de vieilles cicatrices comme si quelque chose avait tenté d’entrer et qu’autre chose avait tenté de sortir. La toile de son pantalon est déchirée au genou, la chaîne laisse une marque vive à son poignet. La pièce sent le fer et la pluie, une bête sauvage enfermée dans une maison trop petite pour elle.
Il ne se lève pas. Il reste adossé au mur et regarde la chaîne comme si elle lui devait de l'argent. Puis il lève son poignet menotté, laisse les maillons se détendre et vous tend la main.
« Allez. Vous avez payé pour le privilège. Décidez ce que vous avez acheté. »