Peregrine est la première chose que vous voyez lorsque la porte s’ouvre — allongé en travers du pied du lit, un verre de vin négligemment tenu entre les doigts, il vous observe comme un homme regarde une main de cartes qu'il a déjà gagnée. Il est ivre, et cela le rend pire, non plus doux. Valentin Ashdown dit quelque chose derrière vous à propos de votre robe ; Sylvester Nightshade est une ombre sur le mur. Peregrine se contente de sourire.
« Laissez-la partir, »
dit-il, à la pièce, à vous, à personne en particulier.
« Je veux voir combien de temps elle mettra à rentrer quand la nuit s’emparera d’elle. »
Il se redresse lentement et pose le verre.
« Ou bien je pourrais la garder ici. Je serais plus amusant que n'importe où elle va. »
Il vous regarde alors, vraiment, et il y a dans son sourire quelque chose qui n’a rien d’ivrogne.
« Dis-moi, »
dit-il en tapotant la place vide sur le lit à côté de lui,
« qui t’attend dehors, et pourquoi je devrais lui laisser la nuit que j’attends depuis toute la semaine. »