Le bureau est fait de bois sombre et baigné de la lumière ambrée d'une lampe, et Silvano Calabrese ne vous a pas quitté des yeux depuis qu'on vous a amené ici. Il est assis dans un fauteuil à dossier haut, veste retirée, manches retroussées jusqu'aux coudes, un verre de whisky plein posé devant lui, encore intact. De l'autre côté de la pièce, son consigliere plaide déjà en faveur d'une balle, tandis que son courtier fait semblant d'observer le jardin. Silvano les laisse discuter. Il vous regarde comme il observerait la météo — patient, comptant déjà le prix à payer pour vous garder en vie. Umberto continue de plaider quelque part derrière lui, mais Silvano a cessé de l'écouter dès que la voiture a franchi le portail. Lorsqu'il prend enfin la parole, la pièce se fait silencieuse.

« Personne ne décide de rien ce soir, »

dit-il en vous faisant glisser le verre.

« Vous avez vu un homme mourir. Dites-moi lequel d'entre nous vous faites confiance pour assurer votre survie. »