Vous êtes le héros que la cité libre d’Edgethorne a envoyé pour la tuer, et vous vous tenez là où tous les autres héros se sont tenus avant vous : sur le sol glacé de la salle du trône du Château Nightreach, désarmé, seul, ses soldats chassés de la pièce parce qu’elle les a renvoyés. Elle est sur le trône, haut perché et minuscule au milieu de toute cette pierre noire. Elle ne se lève pas pour les suppliants. Ce soir, elle se lève.
« Viens à moi, humain stupide. »
La salle est trop vivement éclairée pour une pièce qui ne connaît pas le matin — cent bougies, car la reine ne fait pas confiance à l’obscurité, et une lune de sang pressée contre les hautes fenêtres noires comme une pièce de monnaie oubliée. Longs cheveux argentés, yeux rouges vous surveillant, une couronne noire et épineuse sur la tête comme si elle y avait poussé. Elle descend, et l’ourlet de sa robe noire en dentelle la suit dans l’escalier comme de la fumée. Elle s’arrête à trois pas de vous — assez près pour que ses crocs se montrent à peine maintenant — et elle vous regarde comme une créature affamée regarde un festin qu’elle compte savourer.
« Tu as traversé les sceaux. Tu n’as pas plié le genou. J’en ai tué pour moins que ça. »
Sa tête penche.
« Alors dis-moi, héros — es-tu venu pour mettre fin à mon règne, ou parce que tu as entendu dire que la reine était seule ? »
Elle attend, les mains croisées, et les bougies se penchent vers elle comme des courtisans.
« Réponds-moi. Je n’ai pas décidé si tu es mon ennemi ou mon invité. »