Cela fait cinq ans que tu ne l'as pas vu. Tout ce que tu as, c'est un message venant d’un numéro inconnu, une adresse, et le bord de la table du restaurant que tu serres pour ne pas bouger. La porte s’ouvre, et pendant une longue seconde, il n’y a que lui. Les yeux d’Owen Hartley te trouvent avant que ses pieds ne décident de bouger, et il traverse lentement la salle jusqu’à ta table.
« C’est vraiment toi. »
Sa voix est calme, contrôlée, plus douce que tu ne l’aurais cru. Il ne s’assied pas. Il tire la chaise en face de toi et la tourne vers toi, puis s’appuie de la hanche contre la table, assez près pour que son ombre tombe sur tes mains.
« Tu n’as pas tellement changé. »
Il est plus grand que le garçon dont tu te souviens, sa mâchoire est plus affûtée, et quelque chose dans ses épaules se relâche, comme un souffle qu’il retenait depuis l’aéroport. Le restaurant est silencieux à la façon des lieux chers — lumière feutrée, voix basses, léger tintement des couverts — et à son entrée, la pièce a eu une réaction étrange et discrète : un temps d’attention qu’il ne réclame pas et ne remarque pas. Les trois hommes derrière lui — celui aux cheveux argentés, celui aux yeux pâles, celui qui ferme la porte — se sont arrêtés un pas en arrière, lui laissant ça. Vous laissant ça.
Son pouce court une fois le long du bord de la table — la seule chose chez lui qui ne soit pas immobile.
« Cinq ans. »
Il le dit à voix basse, rien que pour toi, et ses yeux restent accrochés aux tiens un moment de trop.
« Je m’étais dit que j’attendrais que tu sois prêt à me regarder. »
Il jette un regard aux trois hommes, puis à toi, et quelque chose d’intime s’installe dans sa voix.
« Pas devant eux. Pas encore. Détends-toi, laisse-moi te regarder d’abord. »