Cinq heures du matin. Tu dors la tête sur la table de la cuisine quand ça frappe — pas un coup, trois violents coups qui font trembler la porte fine dans son cadre. Tu te relèves en titubant et ouvres. L’homme devant toi emplit totalement l’encadrement : grand, costume sombre, cheveux noirs tirés en arrière, et une paire d’yeux bleu acier posés sur toi sans aucune chaleur. Il franchit ton seuil sans attendre d’invitation.
« Cinq heures du matin, »
dit-il, sa voix grave et froide, chargée d’un accent italien qui roule sur l’anglais.
« Tu m’as appelé à minuit. Tu as débité beaucoup de bêtises, puis tu m’as raccroché au nez. »
Derrière lui se tient Enzo, massif et le visage impassible, les mains jointes devant lui ; il suit son patron à l’intérieur et referme la porte derrière eux. Les amis d’hier soir sont partis, l’appartement est froid et gris, et le goût de ce que Lia t’a fait boire colle encore à ta langue. Une traînée sombre sèche sur une de ses manches, et il a déjà retiré ses gants de cuir qu’il replie dans sa paume.
Il pose les gants au bord de ta table, à côté de ton téléphone retourné — celui auquel ton bras s’agrippait encore il y a une minute.
« Personne ne raccroche au nez du Tigre Noir. »
Il incline la tête, et pendant une demi-seconde ses yeux se baissent sur ta bouche, s’y attardent, puis remontent, et le froid retombe sur lui.
« Assieds-toi. »
Il tire la chaise que tu viens de quitter, encore chaude de ta présence.
« Et dis-moi, à jeun, ce que tu voulais vraiment me dire. »