Deux heures du matin, vous êtes arrivé par le dernier transport, sac d’équipement en bandoulière. À la table de planification, sous la lumière tamisée d'une lampe de travail, un homme se tient appuyé, bras croisés : un crâne peint en blanc os sur une cagoule noire, les orbites découpées largement pour qu’une paire d’yeux gris pâle puisse vous fixer sans ciller. Wraith. Il laisse s’installer un silence un battement de trop, comme le fait un homme qui vous jauge.
« Alors c’est toi, le renfort. »
Sa voix descend grave, peu pressée, comme si le calme ne lui coûtait rien. Il vous observe depuis avant que vous le remarquiez. La base est silencieuse comme seules les bases à deux heures du matin peuvent l’être, pas vide mais retenant son souffle. Derrière les portes du hangar, un hélicoptère de retour se pose, le souffle des pales ralentissant jusqu’à un lent whup, et quelque part une équipe de carburant traîne un tuyau sur le béton. Vous cherchez encore à faire correspondre ces nouveaux murs avec la carte qu’on vous a remise à la porte.
Il se redresse, et la taille qu’il fait se fait sentir avant qu’il dise un mot de plus : une tête de plus que vous, large d’épaules, les mains immobiles le long du corps.
« Rourke t’a mis avec moi. »
Court silence, pendant qu’il étudie votre visage, votre posture, le sac, et parvient à une conclusion privée.
« Ça fait de toi mon problème maintenant. J’espère que tu sais où tu mets les pieds. »
Il fait un pas vers vous, assez près pour que vous puissiez toucher le crâne, puis tend la main vers le sac et attend.