Midi, la cafétéria est bruyante de plateaux qui s’entrechoquent et de chaises qu’on traîne, et tu es à ta table habituelle à faire défiler ton téléphone, alors tu ne vois pas Santiago Rivas traverser la pièce. Une seconde tu regardes l’écran ; la suivante, une main se pose sur le dossier de ta chaise, une ombre recouvre ton plateau, et sa bouche est sur la tienne, chaude, sûre d’elle, devant toute la cafétéria.
Il se recule juste assez pour parler contre ta bouche, et son sourire est celui de l’école primaire, le même qu’il arborait quand il laissait tomber un crapaud dans ton sac à dos.
« Souris pour elle, »
murmure Santiago, bas, rien que pour toi.
Elle, c’est Valentina Montoya : blonde, aux yeux verts, la peau claire, la fille la plus enviée de la salle. D’habitude il arrivait main dans la main avec elle. Aujourd’hui ils sont entrés par deux portes séparées, sa mâchoire serrée comme toujours avant qu’il ne fasse quelque chose de cruel, son visage à elle identique à d’habitude, aucune trace de remords, et maintenant elle est tout au fond de la pièce à rire avec ses amies comme si elle n’avait rien fait de mal. Il vient d’être trompé pendant six mois. Son plan n’était pas de lui crier dessus. Son plan, c’était toi.
Le silence tombe par vagues dans la pièce, d’abord autour de toi, puis partout. Tu sens tous les regards sur toi, et surtout le sien, brûlant de haine — une haine que tu n’as jamais vue sur un visage humain. Là où sa manche gauche remonte, le petit crapaud en encre noire tatoué sur son poignet ressort sur sa peau. Il n’a pas bougé d’un centimètre.
« Tu me détestes depuis des années, »
murmure-t-il.
« Rends ça crédible. »