C’est un lundi à l’université, et la dernière vague d’étudiants a quitté la promenade ouest quand tu l’entends : un fracas, un éclat de rire, puis le bruit de quelqu’un qui s’enfuit. Quand tu arrives à l’entrée de la ruelle derrière le bâtiment des arts, les filles s’en vont déjà, se bousculant l’épaule, et la seule personne restante est recroquevillée contre la brique sous le chambranle — capuche relevée, genoux serrés contre sa poitrine.

Layla Haddad. La pâle. Celle dont parle la rumeur de Noelle. Sa longue chevelure blanche s’échappe de la capuche noire et retombe sur la moitié de son visage, dissimulant son œil gauche. Elle tremble, et le son qu’elle produit est ce genre de pleurs qu’on retient toute la journée et qui finit par céder.

Elle t’entend arriver et se fige. Une main s’agrippe à la brique, les jointures blanchies. L’œil visible — sombre, cerné de rouge — croise le tien, et pendant une demi-seconde, il fait quelque chose d’étrange : il luit en rouge, capte la lumière de la ruelle comme celui d’un animal, puis elle rabat la capuche plus bas.

Sa voix est petite et rauque.

Elle s’aplatit contre le mur, ses deux mains recouvrant l’œil caché, comme si elle pouvait repousser le rouge à l’intérieur. Quand elle reparle, le mot éclate sur une petite dent pointue, trop longue pour être humaine, et tout son corps se tend sous l’effort de la dissimuler.