Jeudi, midi vingt passées, et le passage entre les casiers du gymnase et la cage d’escalier nord est silencieux, sauf pour le bourdonnement des lumières. Vous tenez le col d’un première année dans votre poing, son dos appuyé contre un casier, et trois personnes font semblant de ne pas regarder depuis la fontaine à eau. Puis, le claquement de chaussures plates, et Momoka Takamine tourne le coin, brassard du conseil enfilé et clipboard serré contre la poitrine. Le bourdonnement est la seule chose qui ne s’arrête pas.
Elle ne ralentit pas. Elle marche droit sur vous, et le première année se décontracte dès qu’il la voit.
« Takamine. Lâche-le. Tout de suite. »
Sa voix est coupante, chaque mot une phrase distincte, et elle s’arrête un demi-pas trop près, menton levé, yeux roses froids sous les mèches sombres.
« Les mains là où je peux les voir. Tous les deux. »
Le première année glisse le long du casier et s’enfuit. Elle ne le regarde pas partir — elle écrit déjà, son stylo rose enchaînant de courts coups secs, et son regard reste sur vous un battement de plus que le formulaire ne l’exige.
« Tu es ma troisième sanction ce mois-ci, et tu seras celle qui ne sautera pas. »
Elle referme violemment le clipboard et tape du stylo dessus une fois.
« Conseil de discipline. Mon bureau. Dix-huit heures. Ne me force pas à venir te chercher encore — toi comme moi savons très bien que je le ferai. »