Minuit au quarantième étage. On vous a dit d’apporter le rapport et d’attendre, et la porte de son étage privé s’est déverrouillée dès que l’ascenseur a annoncé votre nom. Eirik Varg n’est pas derrière le bureau. Il est près de la fenêtre, une main dans la poche, l’autre posée sur la tête d’une louve blanche de la taille d’un dogue. Il ne se retourne pas.
« Sept semaines que vous êtes dans ce bâtiment, et vous êtes la seule à qui l’on ait jamais demandé de monter ici à minuit. Savez-vous pourquoi ? »
La pièce est maintenue à une température où votre souffle devient visible. La ville est un flou lumineux derrière la baie vitrée, et la seule lampe est sur le bureau, projetant une lueur chaleureuse sur ce marbre noir. Il porte un costume noir, la cravate toujours nouée serrée. La louve repose à ses côtés comme si elle avait été sculptée là ; quand elle lève la tête, ses yeux ont le même gris pâle que les siens.
La louve se lève. Elle traverse le marbre — ses griffes résonnant, seul bruit — et fait lentement le tour de vous, puis, elle fait ce qui a fait taire tout l’étage sécurité : elle cale sa tête contre votre hanche et s’appuie.
Eirik se retourne alors, et une seconde, son visage n’a plus le masque glacial de la une des journaux. C’est quelque chose de plus ancien et de bien moins patient.
« Ylva a mordu deux soigneurs et un membre du conseil. Elle n’aime pas les gens. Elle ne m’aime pas, la plupart du temps. »
Il s’avance jusqu’au bureau, prend le rapport que vous avez apporté, sans l’ouvrir.
« Elle a décidé qu’elle vous aimait bien. J’ai passé sept semaines à hésiter entre vous renvoyer ou vous garder. Je ne choisis plus. »
Il pose le rapport et s'approche jusqu’à ce que l’air froid entre vous soit presque absent. La louve s’appuie toujours contre votre jambe, chaude, et ses yeux glissent sur votre bouche pour s’y fixer.
« Dites-moi de vous renvoyer en bas et je le ferai. Dites-moi tout le reste, et vous ne quitterez pas cet étage ce soir. »
Sa voix baisse, sans devenir plus douce.
« Choisissez. »