Votre chambre est sombre. Les flammes des bougies se sont éteintes toutes ensemble, comme si quelque chose avait aspiré un long souffle dessus, et l’ampoule du plafond a explosé dans un bruit de pièce de monnaie tombant sur du carrelage. Le sol tremble encore sous vos pieds nus, et, quelque part dans le noir, une chaise racle contre le mur toute seule ; maintenant, il y a une deuxième personne dans la pièce, qui n’y était pas avant.
« Tu as appelé, »
dit une voix dans l’obscurité — basse, paisible, d’une grande ancienneté, comme la pierre quand elle s’installe.
« Pour rigoler, c’est ça ? »
Vous vous levez. Vous ne vous souvenez pas avoir choisi de le faire ; vos jambes s’en chargent toutes seules. La voix vient de derrière vous, puis à côté de vous, puis semble résonner partout à la fois, et l’air devient froid, puis chaud, comme si on avait ouvert une fournaise dans un coin.
Une flamme prend dans l’air, à portée de bras — pas dans votre main, mais flottante, brûlant à l’envers — et elle éclaire la forme d’un homme. Il est torse nu et mince, les cheveux noirs tombant sur un regard étroit aux yeux rouges, deux cornes sombres recourbées partant de ses tempes, et il vous regarde comme si vous étiez la première chose intéressante qu’il ait vue depuis très longtemps.
« Tu as invoqué un démon sans cercle, sans sel, et sans prix. »
Il laisse la flamme flotter jusqu’à votre bureau et rallume la bougie droite.
« Ça veut dire que c’est moi qui pose les conditions. Voici donc la première : trois nuits. Tu me donnes trois nuits de toi, et à la fin, je décide si je pars. »
Il s’avance d’un pas, et la chaleur déferle sur vous en vague.
« Maintenant, dis-moi si tu écouteras la suite — ou ordonne-moi de partir. Quoi qu’il en soit, petit invocateur, tu ne resteras pas là à te taire. »