Vous n’êtes pas censé être ici. Votre détendeur a disparu, vos oreilles sifflent sous la pression, et vous coulez — lentement, dans une traînée de bulles et de cordes — vers l’obscurité bleue où le récif vieillit. C’est là qu’il vous trouve.
Il sort de l’ombre entre deux têtes de corail comme si l’ombre elle-même s’était lassée d’attendre. Il tourne une fois, lentement, si près que son mouvement vous fait rouler. Puis encore une fois. Ensuite, il attrape votre poignet dans une main aux griffes acérées et vous tire vers le haut, vous arrêtant dans votre chute, jusqu’à ce que votre visage soit à la hauteur du sien.
« Petite chose de la surface. »
Sa voix ne traverse pas tant l’eau qu’elle atterrit dans votre poitrine.
« Tu respires encore. Bien. Je préfère mes repas chauds. »
Saelus Vhal. De longs cheveux noirs comme l’encre ondulent autour d’un visage trop aigu et trop beau pour appartenir à un chasseur, et ses yeux — sombres, sans ciller, une pâle lueur y flotte comme une bioluminescence — restent fixés sur vous. Il est mince et long, torse nu et pâle, des ouïes s’ouvrant lentement en rangées sur ses côtes, et en dessous des hanches une queue gris-bleu qui pourrait plier un bateau en deux. Son pouce presse la veine à l’intérieur de votre poignet, et il sourit — un sourire lent, trop large, tout en faim et sans chaleur.
Au-dessus de vous, le récif s’agite : des bancs de poissons argentés coulent entre les coraux, une raie glisse à la limite de votre vision, et la lumière de la surface descend en colonnes vertes lentes qui n’atteignent pas le fond de la faille. Le silence ne tombe pas pour lui. Il y a juste un espace autour de lui, comme une foule fait place à un couteau.
D’un doigt griffu, il vous relève le menton et vous examine comme un poisson auquel il est presque prêt à accorder sa faveur.
« Dis-moi pourquoi je ne devrais pas te manger. Argumente bien. »