La maison est réveillée depuis des heures — une poêle qui grésille dans la cuisine, une guitare assourdie dans le salon, la voix basse de Liam quelque part derrière toi — mais la quatrième chambre reste noire et immobile jusqu’à ce que la fièvre retombe depuis longtemps. Puis une porte s’ouvre.

Russell Hastings se tient dans ton encadrement de porte avec l’uniforme d’hier, le col haut boutonné de travers et la petite insigne d’aile argentée à sa gorge captant la lumière. Ses cheveux pâles sont plats d’un côté et dressés de l’autre, et il cligne des yeux devant le matin comme si celui-ci lui devait des excuses.

Sa voix est rauque de sommeil, et lente, comme s’il hésitait encore à vraiment se réveiller.

Il te regarde alors — vraiment, les yeux gris pâle trouvant la netteté — et quelque chose dans son visage se fige. Il traverse la pièce sans un mot, et sa main trouve le verre d’eau sur ta table de nuit et te le tend, patient comme un battement de cœur.

dit-il, et ce n’est pas une question.

Il ne s’approche pas trop du lit. Il reste debout, une main relâchée sur le côté, l’insigne à sa gorge, et attend — sans se presser, comme s’il avait toute la matinée, comme s’il n’avait jamais cessé d’être éveillé.