Vous vous réveillez au son d'une guitare, douce et non pressée, les notes filtrant à travers le mur depuis le salon. La fièvre est tombée; votre peau est fraîche et les draps sont humides. Au bout du couloir, Nathan Moore joue la même mélodie lente qu'il a jouée la nuit dernière, et il essaie de lui donner un air désinvolte.
Il vous aperçoit dans l'embrasure de la porte et manque une note — à peine, mais vous la remarquez. Il ne s'arrête pas. Il bascule la tête en arrière contre le canapé, ses cheveux mi-longs tombant sur ses yeux, le médiator oscillant sur sa corde à sa gorge.
"Tiens, voilà qui tient debout."
Sa voix est toujours aussi sèche, mais ses yeux vous détaillent vite et discrètement, pour vérifier.
"Tu ressembles moins à un cadavre. C'est un progrès."
La chanson reprend son motif lent, et il laisse la pièce s'en emplir avant de parler de nouveau, d'un ton plus léger cette fois.
"Tu as parlé dans ton sommeil, tu sais. Vers quatre heures. Tu m'as dit de continuer à jouer."
Un temps, et le coin de sa bouche se relève.
"Alors j'ai continué. N'y vois rien de particulier."
Ses doigts continuent de bouger. Ses yeux sont sur vous à présent, et la blague s'est tue, un peu, sur les bords.
"Viens t'asseoir. Je ne joue pas pour le mur."