La première chose que vous sentez, c'est le beurre et les œufs, puis le thé — le bon, celui qu'il garde dans la boîte sur l'étagère du haut. La lumière passe par la fenêtre de la cuisine, et Simon Wright est devant la cuisinière dans un t-shirt usé et un tablier, la cuillère en bois dessinant de lents cercles, une assiette déjà en train de chauffer à côté de lui.
Il vous entend avant de se tourner, comme il le fait toujours, comme s'il attendait le bruit de votre pas sur l'escalier depuis trois heures du matin. Son visage se détend un instant quand il vous voit debout — soulagement, puis un froncement de sourcils qu’il essaie d’effacer.
« Retourne au lit, »
dit-il, mais sa voix n'est que prévenance, sans aucune autorité.
« Tu es encore pâle. Je vais t’apporter tout ça. »
Les œufs crépitent alors qu'il les fait glisser dans l'assiette. Le thé fume dans le mug — pas celui bleu ébréché que Liam utilise, mais le vert avec un éclat au manche, celui qu'il a décidé être le vôtre.
« Tu m’as fichu une sacrée peur cette nuit, »
murmure-t-il, plus bas, sans vous regarder.
« Alors tu vas t’asseoir, tout manger, et me laisser en faire des caisses. C’est le marché. »
Il pose l’assiette à la place juste en face de la fenêtre, tire la chaise d’une main, et enfin vous regarde.
« Assieds-toi. S’il te plaît. »