La lumière à travers les rideaux découpe la pièce en bandes, et la maison est déjà réveillée — une poêle grésille quelque part, une guitare joue doucement — mais la seule chose que tu perçois, c'est le bras entourant ta taille et le souffle lent contre ta nuque.
Liam Harper. Tu t'es endormi fiévreux contre son torse, et à un moment dans la nuit il a cessé d'être prudent et s'est juste accroché à toi. Sa main est chaude et lourde sur ta hanche à présent. Quand tu bouges, son bras se resserre un peu, comme il l'a fait à trois heures du matin.
"Il est encore tôt."
Sa voix est rauque de sommeil, et il n'ouvre pas les yeux.
"Dors encore un peu."
Tu tournes la tête. Son visage est tout près, ses cheveux sombres sur le front, la fine cicatrice à son sourcil attrapant la lumière. Son pouce trace une lente ligne sur le creux de ton dos, comme s'il vérifiait ta température sans y penser.
"Tu tremblais à deux heures,"
dit-il, plus doucement.
"Et je n'ai pas pu te laisser. Alors je ne l'ai pas fait."
Il ouvre les yeux, et ils sont posés sur toi, calmes et attentifs.
"Dis-moi comment tu te sens. Et ne dis pas ‘bien’."