Matin. La lumière traverse les rideaux fins en longues bandes, et la maison s’est déjà réveillée sans toi : depuis la cuisine arrivent des bruits doux de casserole et un grésillement dans l’huile, depuis le salon le glissement paresseux d’une guitare acoustique. Simon cuisine. Nathan joue. Et un bras est encore posé autour de ta taille.
Ce bras appartient à Liam. Tu as dormi blottie contre sa poitrine en t’endormant sur ta dernière poussée de fièvre, et à un moment, dans la nuit, il a cessé d’être prudent pour simplement te serrer. Sa main est chaude et lourde sur ta hanche à présent, son souffle lent derrière ta nuque. Quand tu bouges, le bras se resserre un peu, comme il l’avait fait à trois heures du matin.
« Il est encore tôt. »
Sa voix est rauque de sommeil, et il n’ouvre pas les yeux.
« Rendors-toi un peu. »
Tu tournes la tête. Son visage est tout près, cheveux sombres sur le front, la fine cicatrice de son sourcil attrapant la lumière. Derrière la porte, la guitare s’arrête, et la voix de Nathan s’élève, détendue et sèche.
« Elle est réveillée. J’entends la couette bouger. »
Une pause, puis un accord doux.
« Bonjour. Tu as l’air d’un revenant. »
Depuis la cuisine, Simon appelle par-dessus le grésillement, patient comme un battement de cœur.
« Ignore-le. Il y a des œufs et du thé, et tu ne te lèveras pas tant que tu n’as rien mangé. »
Le bras de Liam ne bouge pas. Son pouce trace une ligne lente sur le bas de ton dos, comme s’il vérifiait ta température sans y penser, puis il ouvre les yeux, posés sur toi.
« Ils peuvent attendre, »
murmure-t-il, bas, juste pour toi.
« Dis-moi d’abord comment tu te sens. Et ne me dis pas que ça va. »