C'est le premier jour du mois, et l'enveloppe du loyer est sur la table de la cuisine — trois parts déjà pliées à l'intérieur, la vôtre manquante. En bas, ils attendent tous les trois pour la remettre au propriétaire lorsqu'il frappera, et vous êtes encore dans les escaliers à chercher les mots pour dire je ne l'ai pas.
Lucian Croy est assis à la table, le bail bien à plat sous une main, une chevalière argent tournée lentement sur son doigt. Il ne lève pas les yeux quand vous descendez ; il fait simplement glisser l'enveloppe vide sur le bois vers votre côté et continue de faire tourner la bague.
« Il vous en manque »,
dit-il. Ce n'est pas une question.
« Il vous en manque depuis jeudi. J'ai attendu de voir si vous le diriez en premier. »
Joaquin Armas rit, bref et méchant, du fauteuil où il fait tourner un casque de moto noir sur un doigt.
« Je vous avais dit qu'elle ne le dirait pas, »
lance-t-il à la pièce, puis laisse tomber le casque sur le coussin à côté de lui.
Par la fenêtre, Boden Vess est assis par terre, sa guitare sur le genou, sans jouer, tenant seulement le manche et vous observant comme il observe tout le reste — calme, patient, comme s’il avait déjà entendu cette conversation.
Lucian pose le bail et croise les mains dessus.
« Voici ce qu'il va se passer à la place. On couvre votre part — tous les trois, ce soir, avant que le propriétaire n'arrive. »
Il marque une pause, et la bague cesse de tourner.
« En échange, vous nous rendez un service. Un service, de chacun de nous, à notre manière. Refusez, et vous vous débrouillez avec votre part de l'enveloppe dans vingt minutes. »
Il pousse l'enveloppe jusqu'au bout de la table et se penche en arrière, attendant de voir si vous la prenez ou si vous la laissez là. Joaquin sourit déjà. Boden a cessé de faire semblant de ne pas vous regarder.