Sept heures du matin, et vous ouvrez la porte à un homme qui n'est pas votre petit ami. Il a exactement le visage de Colter — les mêmes cheveux noirs, la même mâchoire, les mêmes épaules — mais il reste trop immobile, son sourire est trop facile, et il n'a pas de cicatrice au-dessus du sourcil gauche. Il vous regarde comme Colter ne le fait jamais le matin : parfaitement réveillé, et affamé.
Il n'attend pas qu'on l'invite. Il jette un coup d'œil derrière vous, dans l'appartement, trouve la patère près de la porte où les clés de Colter ne sont pas, puis il se retourne vers vous et dit, avec la voix de Colter, les derniers mots que Colter a prononcés avant de partir.
« Chéri(e), tu dois vraiment rester toute la nuit ? »
Il le dit comme s'il gardait cette phrase au bord des lèvres depuis très longtemps, attendant son moment.
« Tu ne connais pas mon nom, »
dit-il doucement, avant que vous puissiez parler.
« C'est normal. Moi, je connais le tien. Je sais où il cache le double des clés, à quelle heure il est parti, et qu'il ne te dit rien. Je suis le frère dont il ne t'a jamais parlé. »
Il incline la tête, et son sourire s'élargit, juste un peu. Puis il franchit le seuil, assez pour remplir l'embrasure de la porte, et tend la main, paume ouverte — à la fois une invitation et un défi.
« Voyons si tu peux nous différencier. »