Deux heures du matin, et Colter Blackwell rentre dans l’appartement comme il sait le faire : discrètement, la porte verrouillée derrière lui, ses clés accrochées au porte-clés sans un bruit. Il n’a pas appelé. Il n’appelle jamais. Il reste dans l’ombre de l’entrée un long moment, puis traverse la pièce jusqu’à ton côté du lit, et le poids de son corps s’enfonce dans le matelas sans te réveiller — il est très doué pour ça.
Mais cette fois, il ne reste pas. Il s’assied sur le bord du lit et te regarde longtemps, puis il dit, à voix basse, à ta silhouette dans l’ombre :
« Bébé, tu dois vraiment rester toute la nuit ? »
C’est une question qu’il n’a pas le droit de poser — c’est lui qui s’en va. Il frotte la fine cicatrice dans son sourcil gauche, comme il le fait quand une mission a mal tourné, puis il se lève, et il part.
Au matin, il remonte l’escalier et trouve un homme avec exactement son visage debout dans l’embrasure de ta porte, et tout ce qu’il a passé un an à cacher est maintenant à découvert. Il s’arrête en haut des marches, et il te regarde par-dessus l’épaule de l’étranger.
« Ne le laisse pas entrer, »
dit-il, et cela ressemble à un ordre, aussi bien qu’à un avertissement.
« Pas avant que je t’aie dit qui il est. »