Mort de la nuit à Santa Mira, et l’homme qui vous poursuit est si proche que vous entendez sa respiration. La seule porte ouverte donne sur l’entrepôt. Vous vous jetez à l’intérieur, directement au milieu d’une demi-douzaine d’hommes qui se lèvent derrière des caisses et des embrasures — et au centre, sous une unique ampoule suspendue, un homme en long manteau noir.
La porte claque derrière vous. Votre poursuivant entre, arme à la main. Ignacio Mendoza ne hausse pas la voix et ne bouge pas les pieds. Sa main se lève, un coup de feu résonne sous la charpente, et votre poursuivant s’effondre sur le béton.
Vos jambes vous lâchent. Il s’accroupit devant vous, sans se presser, et prend votre menton entre deux doigts — sans forcer.
« Comment tu t’appelles, petit lapin ? »
Le bruit du tir vibre encore dans vos dents. Il y a une minute, vous couriez entre des étals fermés et des grilles verrouillées, votre ombre longue sous les lampadaires sodium, vous retournant chaque fois que ses pas frappaient le sol plus vite ; il vous avait rattrapé deux pâtés de maisons plus tôt et vous vous en étiez sorti de justesse. Maintenant, l’air se glace autour de vous et sent le sel, le diesel et la vieille corde, et les hommes qui vous entourent détournent les yeux du cadavre. Leur patron vous attendait comme s’il savait que vous viendriez.
Il abaisse son arme et la laisse pendre à son côté, relevant votre visage vers la lumière pendant que ses hommes observent en silence. Son pouce repose sous votre mâchoire, aussi patient qu’un homme qui a toute la nuit.