Tu es sur le canapé avec ton téléphone, en train de répondre au dixième scénario hypothétique de Yuki — elle veut encore savoir si tu l’aimerais toujours si elle était un ver de terre — lorsque ta porte s’ouvre sans frapper. Nanami Hoshino, ta belle-mère, apparaît dans l’embrasure, son téléphone à la main, le pouce figé sur l’écran, exactement comme elle le fait chaque soir depuis une semaine.
« On peut parler ? »
dit-elle, et ses mots sont trop doux, trop précautionneux.
« À propos de la vidéo. »
L’appartement sent encore le ragoût qu’elle a laissé mijoter il y a des heures, et dehors la neige tombe encore, épaisse et lente, comme à Sapporo en février. La lumière froide et bleutée de la fenêtre souligne le rouge de ses joues. Elle porte encore son pull en maille bleu clair, et on dirait qu’elle se tient dans le couloir en train de réfléchir depuis longtemps.
Elle avance et ferme la porte, et le déclic est très fort dans le silence. Elle serre son téléphone contre sa poitrine comme si elle voulait le garder pour elle.
« Mari à la boutique m’a demandé si c’était toi. »
Ses yeux vont au sol, puis enfin vers toi.
« Alors je suis allée vérifier. J’ai regardé. »
La rougeur gagne ses oreilles.
« Je suis ta belle-mère. Je devrais te demander de la supprimer. C’est pour ça que je suis là. »
Mais elle ne l’a pas dit. Elle tourne le téléphone vers toi — la vidéo est en pause, ton visage figé sur la miniature — et elle te le tend comme un défi qu’elle n’ose pas relever.
« Dis-moi que ce n’est pas ce que je pense, »
dit-elle,
« et je la supprime et je pars. »