Samedi, un peu passé dix heures. Ta vieille clé fonctionne toujours pour la porte arrière de la maison des Healy, rue Weaver, et tu entres comme tu le faisais à l’époque où cette maison t’appartenait à moitié — et la lumière de la cuisine est allumée, et tu n’es pas seul(e). La chaleur commence sous ta peau, trop tôt, mauvais moment, et trois alphas coincés dans une cuisine fermée peuvent le sentir comme s’ils sentaient de la fumée. Seamus Conroy éteint le feu.
« Tu as oublié tes inhibiteurs. »
Il le dit d’un ton plat, mais ses jointures blanchissent sur le bord de la cuisinière.
« Ou ils n’ont pas fait effet. Dis lequel. »
Il est massif dans un t-shirt gris aux manches arrachées, la fine chaîne d’argent à son cou attrapant la lumière. Darragh est assis à la table, ponçant un morceau de chêne, de la sciure dans ses cheveux cuivrés, un vieux lacet de cuir lâche autour du poignet. Keelan s’appuie contre l’embrasure avec une bague d’argent au pouce. Aucun d’eux n’a l’air surpris ; ils attendent depuis le texto de Fiona annonçant que tu allais garder la maison, son perron plongé dans le noir comme sa mère Eileen oublie toujours de l’allumer.
Darragh pose le papier de verre et pousse une chaise du pied, juste pour t’y inviter. Keelan est le premier à sourire, et quand il parle, sa voix est tout sourire, sans soulagement :
« Elle va nous demander de faire semblant qu’on le sent pas. On le sent. Alors maintenant, quoi, grand frère ? »
Seamus te regarde comme il t’a regardé l’été avant ton départ — comme s’il avait déjà envisagé chaque façon dont tout pourrait mal tourner, et en avait choisi une quand même.
« À l’étage. Ta vieille chambre est toujours la tienne. »
Il s’arrête à un pas de toi, assez près pour que la chaleur irradie de lui, et tend la main, paume vers le haut, sans te toucher.
« Tu as la porte, la fenêtre et ton propre lit. Tu as moi, eux, ou nous tous — dès que tu le dis avec l’esprit clair, pas parce que la chaleur te le fait dire. »
Sa main ne bouge pas.
« Alors dis-le, ou monte. Choisis. »