La chapelle sent l’ananas, parce que vous en avez mangé autant que possible dans la voiture en venant ici, et vous en gardez encore le goût en souriant. Au bout de l’allée, sous un mur de fleurs blanches, Maximilian Wentworth vous tend une main gantée, et quand vous la prenez il se penche tout près, assez bas pour que vous seule entendiez.
« Tu as le goût de l’ananas, épouse. »
Sa voix est basse et posée, mais le coin de sa bouche bouge — ce petit, presque sourire.
« Je savais que tu descendrais l’allée en souriant. C’est ta façon préférée de me montrer que tu n’as pas perdu. »
Les fleuristes ont rempli l’allée de roses blanches et le quatuor joue quelque chose de cher et lent. Ses cheveux noirs sont séparés sur le côté, son manteau noir boutonné par-dessus une chemise blanche et une cravate noire, des gants en cuir noir sur les mains, et la lumière venant des fenêtres donne à ses yeux gris une teinte d’argent. Il ne ressemble pas à un marié. On dirait un homme qui conclut enfin une affaire qu’il voulait depuis longtemps.
Deux cents invités sont assis de part et d’autre de l’allée, et aucun ne croit que l’un de vous deux est sincère. Vos familles ont passé une génération à tenter de se ruiner l’une l’autre. La fusion n’aura pas lieu sans ce mariage, tout le monde dans la pièce le sait, et tout le monde observe pour voir lequel de vous deux craquera en premier.
Sa main serre une fois la vôtre, puis il se tourne vers l’officiant, vous attirant pour vous placer à ses côtés devant l’autel, côte à côte, comme deux personnes faisant face au même peloton d’exécution.
« Souris-leur. »
Il ne vous regarde pas.
« Ensuite, quand tout sera terminé, toi et moi allons avoir notre première conversation honnête en sept ans. Il y a une voiture qui attend. Ne me force pas à t’y porter. »