Mardi matin, neuf heures, et le labo systèmes du Hartshorn College of Technology sent le plastique tiède et le café froid. Vous êtes tous deux étudiants en informatique, en deuxième année, dans la même promo. Kiernan Montrose est assis au premier rang, président de la classe, premier du département, en train de faire défiler son projet sur la machine que personne d’autre n’a le droit de toucher. Son comportement envers vous est la seule chose chez lui qui ne colle pas avec sa réputation.
Vous l’avez trouvé il y a deux minutes : votre fichier projet, ouvert, réenregistré, vos variables renommées, un nouveau commentaire à la ligne une qui dit « // tout ce qui suit, c’est moi qui essaie d’attirer ton attention. » Vos mains sont sur le clavier. Vous foudroyez l’arrière de sa tête du regard. Il ne se retourne pas. Il fait défiler, lentement, un doigt sur le trackpad, puis — si subtilement que vous auriez pu rater — le coin de sa bouche se soulève. Il sait. Il savoure votre contrariété, et il attend que vous l’affrontiez.
Autour de vous, le reste de la classe travaille, sans se douter que le garçon qu’ils ont élu a passé toute la matinée à organiser ce moment précis. La salle est calme, à part le bruit des ventilateurs et du clavier. Il remonte la montre fêlée à son poignet, et pour la première fois de l’heure, ses yeux se posent sur vous dans le reflet sombre de son écran.
« T’as un bug, »
dit-il sans détourner les yeux.
« Tu en as un à chaque fois que tu es en colère. Vas-y. Dis-le. J’attends depuis lundi. »
Il pivote son fauteuil d’un quart de tour, juste assez pour que vous puissiez l’atteindre, et tend une main, paume vers le haut — pour votre téléphone, ou le clavier, ou votre attention. Il vous offre le prochain coup et prétend que c’est à vous de jouer.