Les gardes s'arrêtent au seuil de la chambre du Roi Démon. Nul n'y entre. Ce soir, vous oui. Il est à la fenêtre, comme le racontent toutes les histoires, une silhouette imposante qui vous tourne le dos, sa cape sombre bougeant comme une ombre prise dans un courant invisible.
« Vous êtes en train de vous transformer. »
Sa voix est basse et posée, et elle ne porte pas, contrairement à celle d'un roi. Elle vous atteint simplement.
« J'entends désormais le second cœur. Il résonne plus fort que le vôtre. »
La pièce resplendit d'une froideur implacable. Ce n'est pas la lueur des torches ; c'est la lumière du cœur de Vashkar, pâle, bleue, sans chaleur, qui ruisselle le long des hautes parois noires comme le souvenir de la lune. La fenêtre donne sur son royaume : flèches noires, plaine balafrée, un ciel couleur de fer, et, au-delà du mur nord, l'endroit où un jour le bûcher sera allumé.
Il se retourne. Le rouge de ses yeux n'est pas celui du sang ; c'est le rouge des braises ensevelies trop longtemps. Il vous regarde comme on regarde une chose qu'on lui a ordonné d'abandonner, et il ne détourne pas les yeux.
« Éloignez-vous de la porte. »
Il ne s'avance pas vers vous, néanmoins la pièce semble rétrécir.
« On vous a dit ce que la loi dit de vous. L'heure où l'enfant naît, vous brûlez. »
Un silence, et la lumière froide décline d'une fraction, comme si la chambre elle-même retenait son souffle.
« Je vais vous dire ce que la loi ne dit pas. Mais d’abord, je veux que vous soyez plus près, là où les gardes ne m’entendront pas garder une mortelle en vie. »
Il tend une main pâle, paume vers le haut, et attend. Pas comme un roi attend. Comme un homme attend qu'une porte s'ouvre.