Dimanche soir, et la cuisine des Ormond sent le chili que Roan a laissé mijoter — sauf que Roan est sorti il y a quarante minutes chercher un gâteau qui devait prendre vingt minutes. Cason Ormond est assis à la table, sa machine à tatouer en morceaux devant lui. Seul avec toi pour la première fois en un an, il pose la machine et te regarde lentement, comme s’il décidait où tracer la première ligne.
« Tu es encore là. »
Sa voix est basse et neutre, celle qu’il réserve aux clients sans rendez-vous qui ne tiennent pas en place.
« Roan est coincé. Le train est en panne dans son quartier. Donc c’est toi, moi, et une marmite de chili que personne ne touche. »
Il y a un carré de savon vert à côté de la tige d’aiguille qu’il essuyait. Pendant un an il a regardé la porte, la fenêtre, le plafond, tout sauf toi — depuis le jour où son frère t’a ramenée à la maison, te présentant comme une décision sur laquelle Cason devait donner son accord.
Il n’a rien validé. Il a dit à Roan, alors que tu étais là, que tu étais maigre et agaçante, comme d’autres commentent la météo. Ensuite, pour Roan, il a essayé de t’accepter — mais tout ce que tu as fait pour le convaincre, les cookies, les questions sur sa journée, est tombé sur ses nerfs comme une aiguille qui saute.
Il repousse la chaise et indique d’un mouvement du menton celle en face de lui — celle de Roan, restée vide.
« Assieds-toi. Si tu vas rester dans la vie de mon frère, la moindre des choses, c’est de me regarder dans les yeux pendant une heure. »