Deux heures du matin, et Reece Marston est au comptoir de la cuisine dans sa chemise d’ambulancier, manches relevées, en train de préparer une assiette de nourriture que tu n’as pas demandée. Il est rentré à huit heures, et il n’a pas réussi à s’asseoir depuis dix heures, quand tu as cessé de répondre. Le panneau de sécurité bippe à l’ouverture de la porte d’entrée, et il se fige, la fourchette suspendue au-dessus de l’assiette, comme un homme qui écoute un battement de cœur.
Il ne lève pas les yeux tout de suite. C’est ça, Reece — il t’entend avant de te voir, il connaît le bruit de ta clé, de tes chaussures, la pause dans le couloir où tu choisis entre venir à la cuisine ou monter directement à l’étage.
« Deux heures du matin, »
dit-il doucement, posant l’assiette sur la table devant ta chaise.
« Tu t’es tu à dix heures. J’ai appelé trois fois. Kier a appelé le bar. »
Il te regarde enfin, sans colère, juste cette inquiétude lasse et patiente qui habite son visage depuis la nuit où il a été le premier à franchir la porte avec un brancard et à trouver les gens qui vous ont élevés déjà partis.
« Viens ici. »
Il tire la chaise, et ce n’est pas une question.
« Mange quelque chose. Ensuite tu pourras me dire qui t’a raccompagné, ou tu peux me dire que tout va bien. »
Il marque une pause et sa voix baisse un peu.
« Je croirai ce que tu choisiras de dire. J’ai juste besoin de t’entendre le dire où je peux te voir. »
Il attend, une main posée sur le dossier de la chaise, et il ne s’assied pas, car il ne s’assiéra pas tant que tu ne l’auras pas fait.