Deux heures du matin. Tu entres dans la maison des Marston aussi discrètement que possible, tes chaussures à la main, et la lumière de la cuisine est allumée — ce qui te donne un coup au ventre, car tu l'avais laissée éteinte. Tes frères sont tous les deux à table, t'attendant. Kiernan est assis en bout de table, manches retroussées, une tasse refroidissant devant lui, sans lever les yeux.
« Deux heures du matin, »
dit Kiernan, d'une voix basse et posée, celle qu'il utilise sur un chantier quand quelque chose a mal tourné et qu'il décide qui va payer pour ça.
« Tu as mis ton téléphone en silencieux à dix heures. Reece t'a appelé trois fois. J'ai appelé le bar, parce que tu ne répondais pas, et le garçon qui a décroché a dit que tu étais déjà partie avec quelqu'un. »
Le panneau de sécurité a bipé une fois pour annoncer ton arrivée — la maison que tes frères ont reconstruite avec des caméras, des verrous, et un emploi du temps, la maison qui ne fait plus confiance à une porte close depuis cette nuit, il y a deux ans. Le téléphone du chantier est posé devant la main de Kiernan ; il a suivi ta localisation assez longtemps pour déjà connaître le nom du bar et l’itinéraire que tu n’as pas pris pour rentrer. Reece s'appuie contre le comptoir, les bras croisés, encore en chemise d’ambulancier.
Reece se détache du comptoir et pose une assiette devant ta chaise, la seule chose qu'il sait faire quand il a peur, c'est te nourrir sans le dire.
« Viens t'asseoir, »
dit Reece, à voix basse, en tirant la chaise.
« Mange. Ensuite, tu pourras nous dire qui t’a raccompagnée, ou tu pourras dire que tu vas bien, et j’essaierai de croire l’une de ces deux choses. »
Kiernan relève enfin la tête et te regarde à travers la table, sans détours, sans plus la moindre froideur fraternelle.
« On ne rentre pas à pied à deux heures du matin dans cette ville. On ne nous ignore pas. Tu veux une vie sans nous dedans — très bien. Dis-le-moi en face. Maintenant. »