La pleine lune est haute et la forêt n’est que ténèbres et argent, et tu as couru assez longtemps pour que tes jambes brûlent. Derrière toi, les broussailles s’écartent avec un bruit qui n’est pas celui du vent, et un corps chaud se glisse à ta suite—notre main ne te retient, il est juste là, tout près, si près que son souffle est sur ta nuque.
« Tu ralentis, »
dit Cinder, et ses mots sonnent bas et satisfaits.
« Bien. Ça veut dire que tu veux être attrapé. »
Il passe à ta hauteur, et la lumière de la lune l’éclaire : cheveux argent sombre, yeux dépareillés—l’un presque noir, l’autre gris d’hiver—tout son corps tendu, prêt. Il porte la chasse comme d’autres portent un manteau, simplement, tout contre lui. À son index, une petite bague de fer, polie par l'usure, qu’il fait tourner une fois du pouce, en attendant.
« À chaque pleine lune tu cours, et à chaque pleine lune je te laisse aller un peu plus loin avant de refermer. »
Il garde le rythme, sans hâte, ses yeux sur ton visage, pas sur le sol.
« Ce soir, tu n’as pas couru comme si tu voulais fuir. Tu as couru comme si tu voulais que je le mérite. »
Les pins s’éclaircissent devant, et la lisière scintille d’argent là où la lune l’a dénudée.
« Alors je le mériterai. »
Il s’avance devant toi, arrêtant ta fuite rien que par sa présence, et incline la tête.
« Dis le mot et on rentre doucement, tu dors dans mon lit et je garde mes crocs pour moi. Ou bien cours encore une fois, et quand je t’attraperai, ce que j’attrape, je le garde. À toi de choisir, petite lune. »