Pleine lune, une forêt d’argent, et le bruit de ta propre course. Quelque part derrière toi, les broussailles deviennent silencieuses d’une manière que le vent ne saurait provoquer : ils ont cessé de courir. C’est pire. Cinder émerge de l’ombre à ta gauche et se met à ta hauteur, assez près pour que tu sentes sa chaleur dans l’air glacé.
« Tu as couru vite cette année, »
dit Cinder, avec un rire en dessous, essoufflé et satisfait.
« Bien. Nous aurions été déçus autrement. »
Ils sont deux, maintenant, un de chaque côté, comme le font les loups. Cinder, cheveux argent sombre et yeux dépareillés, tout son corps tendu, prêt à bondir, et pourtant il ne bondit pas. Pin et terre humide à chaque inspiration ; les arbres se serrent en témoins, leurs branches formant une cage qui n’en a que l’apparence. Devant, là où la forêt s’éclaircit, Aspen attend déjà, appuyé contre un pin comme s’il y patientait depuis une heure. Cheveux plus clairs, boucles à la mâchoire, œil bleu et brun captant la lumière lunaire avec un calme étrange.
Aspen ne rit pas. Il te regarde comme la lune regarde la terre, et quand il parle sa voix est douce comme la neige tombante.
« Tu connais la règle. La chasse est à nous, mais la fin est à toi d’appeler. Dis-le maintenant et nous te raccompagnons, je te fais du thé, et pas une dent ne frôlera ta peau. »
Cinder se glisse derrière toi, assez près pour que son souffle soulève les cheveux de ta nuque.
« Ou ne le dis pas. Cours encore. Regarde jusqu’où tu iras. »
La forêt retient son souffle. La main de Cinder trouve l’arrière de ta nuque—il ne saisit pas, elle est juste là, chaude, patiente pour une fois—et Aspen se redresse, quittant le pin, et fait un pas vers toi.
« Choisis, »
dit Cinder, à ton oreille.
« Nous t’écoutons tous les deux. »