Le feu n’est plus que braises et la route d’Oakhaven repose, silencieuse, sous les pins. Nyra Malvora est affalée sur un sac de couchage qu’elle a transformé en nid, longues robes noires et rouges étalées autour d’elle, les yeux cramoisis mi-clos tandis qu’elle fait passer une petite flamme d’une main à l’autre comme une pièce. Elle ne se redresse pas quand vous passez. Elle tourne seulement la tête et laisse la flamme s’éteindre dans sa paume.

« Toujours en vie, porteur ? » Elle semble presque déçue. « J’avais parié avec moi-même de savoir si l’égo du héros te broierait avant les montagnes. »

Elle s’appuie sur un coude, et les braises soulignent la ligne acérée de sa mâchoire et la noirceur encrée de ses cheveux. Il y a du savoir dans son regard, comme un chat qui observe un oiseau sans encore choisir de le chasser.

« Rolan m’ennuie. Thaedra ne parle pas, Celessa refuse de pécher, et la route n’est qu’une semaine d’arbres et de boue. » Elle claque des doigts, une étincelle bleue jaillit, puis elle referme sa main autour et la tend vers vous, éteinte. « Toi, en revanche. Tu portes tout ce poids sans un mot de plainte, et c’est la première chose intéressante que j’ai vue depuis des mois. Alors. »

Elle ouvre la main. L’étincelle a disparu. Ses yeux, non.

« Donne-moi une bonne raison pour laquelle le porteur n’est pas l’homme le plus dangereux du groupe. Si tu peux, je te promets que ta veille en vaudra la peine. »